Думите болят, думите лекуват, думите могат да ни помогнат да обясним как се чувстваме по отношение на загубата. Тези 10 стихотворения майсторски изразяват всичко, което смъртта може да ни накара да се почувстваме.

Понякога, в лицето на смъртта на любим човек, думите и изкуството се превръщат в единственото средство да изразим това, което наистина чувстваме. Болката ни прави малки, крехки. Понякога счупен. Отсъствието ни нахлува. И въпреки че имаме вяра като съюзник, има дълги дни и вечни нощи, в които изглежда, че не е достатъчно.

Тогава сме изпълнени със съмнение, гняв, лабиринтни дупки, които винаги ни водят до едно и също място: до болката от загубата.

И когато сме там, думите могат да ни помогнат. Лекувам. Лекувам. Да се ​​излекува, за да повярва отново.

Векове наред художници и писатели изразяват чувствата си към смъртта със стихове, които нараняват, но също така ни помагат да разберем състоянието си като живи и крайни същества.

Основната тема в тази селекция от стихове е смъртта и неизбежната реалност, че тя е част от живота.

Красота и смърт от Виктор Юго

Красотата и смъртта са две дълбоки неща,
с такава част от сянка и синьо, че биха казали
две ужасни сестри, както и плодородна,
със същата тайна, със същата енигма.

живота

О, жени, о гласове, о, изглежда, коса,
руси плитки, блясък, умирам, имам
светлина, любов, бъдете перлите, които морето смесва с водите си,
птици, направени от светлина в сенчести гори.

По-близо, Джудит, са нашите дестинации
на това, което трябва да видим двете ни лица;
божествената бездна се появява в очите ви,

и усещам звездната пропаст в душата си;
но от небето и двамата знаем, че сме много близки,
ти, защото си красива, аз, защото съм много стар.

Кой умира? от Пабло Неруда

Който не пътува бавно, умира,
който не чете,
който не чува музика,
който не намира благодат в себе си.

Умирайте бавно
който унищожава любовта към себе си,
който не позволява да помогне.

Който стане роб на навика, умира бавно
повтаряйки едни и същи маршрути всеки ден,
който не сменя марка,
не смее да промени цвета на облеклото си
или не разговаря с човек, когото не познава.

Който избягва страст и нейната вихрушка от емоции, умира бавно,
просто връщате блясъка
към очите и възстановете разбитите сърца.
Който не завърта колелото, когато нещастен умира бавно
с работата си или с любовта си,
който не рискува истината или несигурността да тръгне след мечта
който не си позволява, нито веднъж в живота си,
бягайте от разумен съвет ...

Живей днес!
Риск днес!
Направи го днес!
Не се оставяйте да умрете бавно!
Не се спирайте да бъдете щастливи!

Пещера от Хосе Емилио Пачеко

Всичко е мъртво
Смъртта дори не живее в тази пещера.

Вярно е, че мъртвите не издържат
Дори смъртта не остава
Всичко се превръща в прах, но пещерата е запазила погребението си. Тук те са подредени
всеки със своя принос
костите собственици на тайна история

Тук знаем какъв е вкусът на смъртта
Тук ние знаем какво знае смъртта
Камъкът даде живот на тази смърт
Камъкът се превърна в лава на смъртта

Всичко е мъртво
Смъртта дори не живее в тази пещера.

Любовният сонет LXXI от Уилям Шекспир

Когато умра, просто плачи за мен
докато слушате тъжната камбана,
диктор в света на моето бягство
От гнусния свят до скандалния червей.

И не предизвиквайте, ако прочетете тази рима,
ръката, която го пише, ами аз те обичам
толкова много, че дори вашата забрава би предпочела
да знаеш, че моята памет те огорчава.

Но ако погледнете тези стихове
когато нищо не ме отделя от калта,
дори не казвай лошото ми име

и любовта ти с мен да избледнее,
така че мъдрецът във вашия вик да не пита
и ви се подигравайте за отсъстващите.

Какво умира? от Елиас Нандино

„Какво умира?
- Умирането е
Вдигнете полета
Без крила
Без очи
И то без тяло.

Повече или по-малко смърт от Марио Бенедети

Смъртта е просто дете
Тъжно лице
дете
без причина
без страх
без плам
бедно старо момче
как изглежда
чао.

Понякога
въпреки това
това е просто мълчание
няма минало
без плесен
без мирис
тишина, в която лаят
кучета
тези кучета
и човек се чуди
кои са те.

Но това е рядко.
Обикновено смърт
това е просто момче
тъжно лице ...

Други времена
това е гъста мъгла
което попада в очите
който унищожава гласа
а ъглите един завинаги
добре
определено не
само до един
усеща се
Безлюбен.

Но това е рядко.
Обикновено смърт
това е просто момче
Тъжно лице
дете
който излиза от нощта
без причина
без страх
без плам
бедно старо момче
който пада ръката му
над сърцето ми.

Епитафия от Хуан Гелман

В мен живееше птица.
В кръвта ми пътува цвете.
Сърцето ми беше цигулка, исках или не. Но понякога
те ме обичаха. Също и аз
те ме зарадваха: пролетта,
ръце заедно, колко щастлив казвам, че човек трябва да бъде!

Тук лежи птица.
Цвете.
Цигулка.

Последни думи от Силвия Плат

Не искам обикновена кутия, искам саркофаг
С ленти на табби и лице върху него,
кръгъл като луната, за да гледам.
Искам да ги гледам, когато дойдат
Събиране на глупавите минерали, корените.
Виждам ги - бледи лица, далечни като звезди.
Сега те са нищо, дори не са бебета.
Представям си ги без бащи или майки, като първите богове.
Ще се чудят дали съм бил важен.
Трябва да подслаждам и да пазя дните си като плодове!
Огледалото ми става облачно—
Няколко вдишвания и това няма да отразява нищо друго.
Цветя и лица се избелват като чаршаф.

Не вярвам на духа. Избягва като пара
В сънищата, през устата или окото. Не мога да го спра.
Един ден той няма да се върне. Нещата не стоят така.
Те остават, техните малки специални блясъци
Топло от толкова много работа. Те почти мъркат.
Когато стъпалата на краката ми изстинат,
Синьото око на моя тюркоаз ще ме утеши.
Позволете ми да взема моите медни саксии, нека моите саксии с руж
Цъфти върху мен като нощни цветя, с добър аромат.
Ще ме увият с превръзки, ще пазят сърцето ми
Под краката ми в спретнат пакет.
Едва ли ще се разпозная. Ще стане тъмно,
И блясъкът на тези дребни неща, по-сладък от лицето на Истар.

Нощен към спалнята, Xavier Villaurrutia

Смъртта винаги приема формата на спалнята
което ни съдържа е вдлъбната и тъмна и топла и тиха,
сгъва се в завесите, където гнезди сянката,
е твърд в огледалото и напрегнат и замръзнал,
дълбоко в възглавниците и бялото в чаршафите, и двамата знаем, че смъртта отнема
формата на спалнята и тази в спалнята
е студеното пространство, което повдига
между двамата на стената, чаша, тишина.

Тогава само аз знам тази смърт
е дупката, която оставяте в леглото
когато изведнъж и без причина
изправяш се или се изправяш.

И това е шумът от изгорени листа
какво правят босите ти крака, когато потънат в килима.

И това е потта, която напоява бедрата ни
които се прегръщат и бият, а след това се предават.

И това е фразата, която изпускате, прекъсвате.
И моят въпрос, който не чувате,
че не разбирате или че не отговаряте.

И тишината, която пада и те погребва
когато видя мечтата ти и я поставя под съмнение.

И само, само, аз знам тази смърт
това е вашата пресечена дума, вашите чужди стенания
и вашите неволни тъмни движения
когато в съня се биете с ангела на съня.

И тишината, която пада и те погребва
когато видя мечтата ти и я поставя под съмнение.

Смъртта е всичко това и още нещо, което ни заобикаля,
и последователно ни обединява и разделя,
това ни оставя объркани, смаяни, окачени,
с рана, която не тече кръв.

Тогава само тогава, двамата сами, знаем ли
че не любовта, а тъмната смърт
се втурва да видим очи в очи,
и да се обединят и да се затворят, повече от сами и
изчезвания,
още повече, и все повече и повече, все още.

Смъртта ще загуби властта си, Дилън Томас

И смъртта няма да има власт.
Голите мъртви ще бъдат един мъртвец.
С човека на вятъра и луната на Запада;
Когато костите са месо и костите изчезват.
Там, където е имало лакти и крака, ще се появят звезди.
И дори да се потопят в дълбоки води, ще трябва да изплуват отново.
И дори ако влюбените се изгубят, любовта ще продължи.
И смъртта ще загуби своята сила и смъртта ще загуби своята сила.
Под морските вихри
тези, които лъжат дълго, няма да умрат в бурята
гърчат се в мъки, когато сухожилията дават
вързани за колело, те не могат да бъдат унищожени;
между ръцете ви вярата ще се счупи на две
и еднорогът на злото ще ги прониже.
И цепка навсякъде, която няма да разчленят.
И смъртта ще загуби своята сила и смъртта ще загуби своята сила.
Никога повече чайките няма да викат в ушите ти
или вълните бурно ще се счупят на брега;
там, където цвете никога не е отваряло друго цвете
ще предложи главата си на ударите на дъжда.
И все още луд или мъртъв като пирони
те ще пробият маргаритките с главите на дамите;
пробиване над Слънцето, докато Слънцето изгрее.
И смъртта няма да има власт.

Какъв див див обичай от Хайме Сабинс

Какъв див начин е да погребваш мъртвите, да ги убиваш, да ги унищожаваш, да ги изтриваш от земята!
Отнася се с тях предателски, отказва им възможността да се съживят.

Винаги чакам мъртвите да станат, да счупят ковчега и да кажат радостно: защо плачеш?

Ето защо погребението ме завладява. Те осигуряват капаците на кутията, поставят я, поставят плочи върху нея и след това почва, след, след, след,
лопата след лопата, буци, прах, камъни, трамбоване, намачкване, там стоите, не тръгвате оттук.

Тогава се смея на короните, цветята, плача, разлятите целувки. Шега е: защо са го погребали?,
Защо не го оставиха настрани, докато не изсъхна, докато костите му ни разказаха за смъртта му?
Или защо да не го изгорите, или да го дадете на животни, или да го хвърлите в река?

Би било необходимо да има къща за почивка на мъртвите, проветрена, чиста, с музика и течаща вода.
Поне двама или трима всеки ден щяха да станат да живеят.