„Светът на думите не защитава реалния свят, но ни позволява да го понасяме“

страници

стихи

17 март 2011 г.

СТИХИ ОЛГА ОРОЗКО

7 коментара:

ПРЕКРАСНО ФЕБРИЛЕН И АУТЕНТИЧЕН

Не, няма врати.

Във вас се натрупват битки и полети, облачното опиянение от любов и облаците, които са друга от формите на времето

Може ли някой да ми каже в кое стихотворение на Олга Ороско се намира стихът: кой друг освен мен променя водата на спомени? Благодаря. асо

Балада за забравените места
Най-красивите ми приюти,
местата, които най-добре отговарят на последните цветове на душата ми,
са направени от всичко, което другите са забравили.

Те са самотни места, вкопани в ласката на тревата,
в сянка на крила, в песен, която преминава;
региони, чиито граници се обръщат с призрачни файтони
които носят мъглата в зората
и в чието небе са нарисувани имена, стари любовни фрази,
огнени клетви като съзвездия пияни светулки.

Понякога минават земни градове, лагери с дрезгави влакове,
двойка събира невероятни портокали на ръба на морето,
една реликва се разпространява по цялото пространство.
Те биха изглеждали като счупени миражи,
изрезки от снимки, извлечени от албум за насочване на носталгията,
Но те имат корени по-дълбоки от тази подута почва,
тези врати, които бягат, тези стени, които са изтрити.

Те са омагьосани острови, където само аз мога да бъда магьосница.

И кой друг, изкачва се по стълбите към ония тавани между облаците
където светлината бръмчеше огнено в меда на сиестата,
отворете отново сандъка, където лежат останките от лоша история,
хиляда пъти не е направил нищо повече от заблуди, нищо повече от пяна,
и парчетата се тестват отново
като онези костюми на непобедимите протагонисти,
кръгът на огъня, с който той ослепи скорпиона на времето?

Който почиства прозорците с дъха си и премахва вечерния огън
в онези стаи, където масата беше олтар на идолопоклонството,
всеки стол, пейзаж, сгънат след всяко пътуване,
и леглото, бурен пряк път до другия бряг на мечтите;
дълбоки стаи като мрежи, окачени на небето,
като безкрайните прегръдки, където се плъзнах, за да докосна перата на смъртта,
до обръщане на законите на знанието и падането?

Който влиза в парковете със златния дъх на всяка Коледа
и измива листата със сива кърпа, която е била кърпата за сбогом,
и преплетете гирляндите отново с нишка сълзи,
повтаряйки фантастичен ритуал между счупени чаши и погълнати вечери,
докато се наслаждавахте на дванадесетте зелени грозде за изкупление
-по един за всеки месец, по един за всяка година, по един за всеки век празно снизхождение-
кисел вкус, по-малко хаплив от хляба на забравата?

Защо кой освен мен сменя водата за всички спомени?
Който вгражда настоящето като пробив между проекциите от миналото?
Някой обменя ли старите ми лампи за новите си лампи?

Най-красивите ми приюти са самотни места, на които никой не ходи
и в които има само сенки, които се анимират, когато аз съм магьосницата.