БЕШЕ ДРУГО ЗАГУБЕНО ПОКОЛЕНИЕ

ариел

техните деца не са имали видения, които могат да бъдат добавени към потомството.

Не притежаваше сред редиците си

талантът на Хемингуей или Фолкнер.

Нито една ваша

никога не смееше да използва копеле дума,

импровизирайте дори жест (всеки жест)

че преди това не е било уговорено.

Той не се покланяше на пророци. Не е линчувал предатели.

Това определено не беше поколение, което да дойде.

Тя се скиташе самотна из земята

Възхищавайки се с очите на глупав пътешественик пепелта.

Винаги беше лоялен.

Не се впускаше в яростни междуособици,

нито е строил окопи или барикади

да се изправят пред трудни времена.

По негово време нямаше абдикиращи престоли.

Неговите хора остареха с разрушителна яснота.

Те бяха почти щастливи.

В КУХНЯТА

Вдигнали сте сива коса и разширени вени

Сред старите гювечи.

И стройно лице

Помазан с грес

И тишина на Абулия,

И видимият спомен от кашлица

ЧУЖДИ ПОЕТ

Този чуждестранен поет

не излиза на терасата.

(Никога няма да разберете дали жена

тя си оправи косата

пред огледало

в сградата отсреща

Той също не чете

Достоевски. Не се затваря

следователно няма книга

за да отворите друга бира

дори не си мисли колко скучно

Достоевски, бирата,

жените, книгите,

докато сте там

хората ходят, ядат,

пуши или успокоява

под това мръсно слънце

Този чуждестранен поет

в чужд град

не очаква нищо

(дори смърт)

също знам, положително,

че нищо няма да се случи.


ИЗГЛЕЖДА ТЕБ, ПОЛ

. ... чувате го да измерва разстоянието
И там хвърляш душата си
Пол Челан

Този гост, който преди да настъпи нощта

Размених един последен поздрав със сенките

Този безстрастен господин ? този враг-

Клепачите отворени и крадливи

не дойде да те види, не дойде тук

търси твоите стихове.

Утре, когато се събудиш,

Прахът на някои обувки

Ще бъде единствената му следа отново

И неясният резонанс от няколко стъпки

В пустата стая

И твоите стихове, неми като вчера на масата

И вие казахте: Вярвам в страната толкова дълбока, колкото нощта/вярвам

Поради причината да трябва да живеем всеки ден като парти.

И в нашата невярваща история

В историята на един град/изкривен в историята на слънцето веднъж

В белите, черни, червени, сини, жълти истории

-цялата хроматична гама от толкова много неразрешен космос

Изведнъж пламна над главата ми-

на объркваща, предчувстваща карта:

върху коравоокия адмирал

Който търсеше злато и откри реки от сол

Кой копнееше за маршрути и намери блата:

Неизкупен зелен остров между дъждовете

при онези бедни индианци, които нямат друг ритуален дим освен тютюна

Без друг хляб освен бъркотия, направена от нелеп втвърден корен,

Без минало, без храмове, без нито един може би почтен съд:

няколко най-много, щастливи.

И в първото дете: също, може би, първото мъртво.

Аз мисля ? и това е студен разговор в полумрака, струйка дим зад която

в часовника, който старателно се възстановява, нощ след нощ,

разпадащо се устройство сред тръстиките

В изчезналите села, където вечерният прах става лилав:

Бежукал, Санта Мария дел Росарио, отдалечено Гуаймаро

И в поета, който е написал стиховете, които цитирах

- Или в друга, колкото затлъстела, толкова и нежна,

Нежно като пристигането в мъглата на кротка кърпичка,

Затлъстял, кротък златен вол, избягал от теб, забравил за теб ...

Вярвам (тайно) в самоубийството на човек без самоличност

Това се обесва в уединението на палмова горичка

И той оставя мръсна хартия там, където е написал с молив:

Вие много добре познавате моя убиец

В сигурността на един двор по време на най-ужасяващото раждане

В основния излив на младия ананас

(Може да спре птица да лети)

В някои тежки думи, пострадали като деца:

Порой, сиеста, обед, кафе

Премина внезапно и сладко на око

от плетен люлеещ се стол

В квартал, къща, някои баби и дядовци,

В любов без граници/или с нейните граници, изтъкани от мистериозната нишка на брега

На тотален остров

В столетна обида

-във вас, държава, в която сте или сте със собствено закалено тегло-

В оргия на мълчание

На горкия самохвален ангел, който бие вятъра с гордост

неговото едно крило, недостатъчно

В елегантния плам, който руминира скрит

Стените на голямата ни вина

Пречистен с вдишвания на алкохол и лъжа

В счупен ъгъл

Надявам се винаги ухапан с достойна злоба

В дрезгава козя кожа атабал

В длан, която се издига абсолютно

И ти каза: Вярвам

ИСЛА-ВИРДЖИЛИО

Вашето състояние не е абсолютната привилегия на избрани.

Шанс или, може би, нашият островен обичай - толкова дълбоко вкоренени преди това във ваше име,

Както и сега, окончателно или безполезно, се придържа към моето - да се чувствам

опасно горд пред морето

Те предадоха тази малка повтаряща се съдба на моята съдба.

Написано е. Днес или утре ще се случи.

Следобедът може да е сив. Тъжната песен на птица в далечината

Това безполезно би потвърдило сигурността на предсказаната поличба.

Фиксираните очи. Сковано лице, сякаш рисува последна усмивка.

След това ще мине/без готови олтари, без запалени ликуващи знамена:

Ще стана остров, остров като теб,

каквито са останалите острови.

Ръцете ми ще станат земя и море/дървета ще растат в ръцете ми,

Рози в очите и пясък в гърдите.

Също така в устата ми думите щяха да умрат малко по малко и като теб,

-По същия начин, както всички острови са склонни да мълчат-

Чрез моето мълчание влажният сън на рибите щеше да тече спокойно.

Ще се доверя на водата да не ме заобикаля изведнъж.

(Или аз съм този, който вече не вижда навсякъде своето проклето обстоятелство?)

Но това няма значение сега.

Знаете ли - поне така казахте, преди да се отделите завинаги от земята, преди да бъдете

Че има огромни острови

където зеницата не е в състояние да звъни на мократа нишка на брега

Където рибата умира с две смъртни случаи: последната смърди сол, изгнила в сенки

под сенниците на тези панаири

Това виси от следобедите в Сантяго, неясните панаири и също малко мъртви,

Ах, Вирджилио, утре лежи до теб

Ще видя хоризонта за последно,

Ще видя изгрева на слънцето, луната

И далеч от неспокойствието

-вече мъртъв, в крайна сметка между пясък и кокосови дървета-

Ще повторя с вас, много тихо:

Така че да беше вярно.

ЖЕНА В МЕТРОСТАНЦИЯТА

Кой не те е видял далеч, изкачи студената злоба на този влак,

И между мръсни хартии и замръзнали шумове

Тайно извика името на вашата любов

От неблагодарния офис на сенките?

Който не е начертал жеста ви във въздуха,

Устата просто открехната, възможната целувка

От ликуваща слюнка?

Така се замисли жена, случи се

На този старчески фон на полудяло стъкло

Жена, която се издава извън времето,

Тя, само тя, но леко се обърна,

Вече облегнат на онази тайнствена книга със знаци

Това сега изведнъж и въпреки това говори

Той дрънка идентичен език на писъка на влака

Между чудодейните усилия на ръката му.

Колко дълго ще издържиш там, пристрастие момиче,

Седнал в това тяло за толкова много повтарящи се очи

И тази, в която едва живееш,

Но като повтарящ се спомен, почти фатален,

От тези тунели, които кипят?

В кой следващ сезон ще отговорят устните ви

Към планираната целувка на непознатия, към електрическата ласка,

Вътре в този мразен мъхест кошер?

Бъдете нищо друго освен упоритата упоритост на вашия имидж

Това е посочено във всеки обладан пътник, във всеки

Тъмен безвъздушен коридор,

Бъдете, но вие, вашето неподходящо аз, горчиво се редувате

Между гласове и викове, които текат без наказание

Какъв е вашият курс между тези тунели

и влакове в Сантяго?

Какъв спомен за теб, за теб самия,

Никога няма да бъде наследство, когато си тръгнете?

Какво горчиво желание, наше,

избледнява с вас в тълпа, която бездейно отчайва платформите,

Докато друга нощ пълзи в търсене на недокоснатото сърце

От този продълговати луцифериански град?

Това не е начало