Петроград- Москва, 1920-1921. Оригинална справка: «La Flamme sur la Neige», Кларт 33 (1924), стр. 208-10. Превод на Пело Ердозиаин.

стихотворение

Сняг и нощ. Колко тежки са натоварванията. Препъвайки се в дълбоката, измамна белота на снега. Наоколо мъжете се тъпчат с пушки. Белите финландци показват враждебност по лицата си, затворени, груби, тежки. Те мълчат. Цевите на пистолетите им изглеждат изтеглени към земята. В тъмнината на часовниковата кутия на малък мост човек хваща пушката си с две ръце. Астраханска шапка увенчава бледосиво палто и тънкото лице на селянин. Поздравяваме ги без акцент, стиснати сърца, ниски гласове въпреки екзалтацията: „Здравейте братя!“ Не виждам очите в големите сенки на лицата, които са обърнати към мен. Човекът пита нежно: „Имате ли бял хляб?“ Взима нежната питка. - Голодно? Гладен ли си? - «Да, нищо не е», отговаря той само пред портите на необятна Русия, нашият брат, червеният войник, стои прав в средата на студа, нощта, глада - и самотата.

Човек е гладен, но това не е нищо.

Бялата нощ с далечните изблици на снаряди, резки проходи между празните улици, грапавостта на байонетния акостинг. Ръцете изтръпват залепени за пушката. Но тази полунощ на безкрайна бледност с тишина и чакане се превръща в единствен мир. Чувствате се почти освободени. Безплатно, просто, спокойно.

Пушките изправени, кръстосани помежду си, застават пред затворените врати. Нашите стъпки звучат в мекотата на непознати домове. Лица на безпокойство, лампи, които изведнъж светят в сивия мрак. Вестници, които трудно могат да бъдат дешифрирани пред прозореца. Ужасените очи, които изследвате с пронизващ, тъжен поглед. "Лъжеш?".

Връщане. Умора. Теглото на пушките. Необходимо. Необходимо. Ние ще направим новия живот.

Тълпата - тази решителна тълпа, съсредоточена в необятната четириъгълна стая, с бели колони, Таврическия дворец, тази тълпа в позиция, деликатна, нетърпелива, аплодираща с удоволствие оратора: Човекът с извит гръб, дълга гъста грива от сива коса. Енергичното лице на интелектуалец, подчертаният глас, категоричният жест, който прокламира решимостта на масите да победят. Прокламирайте терор.

Песента на тълпата.

Млади жени, безгрижни да бъдат елегантни или флиртуващи, но каква смелост! - с къса коса, бюстите им, скрити зад кожени дрехи или военна блуза; работници, войници, селяни, моряци, тълпата, която пее The Internationale след сбогуването на мъртвите.

Тази тълпа иска да живее, да създава живот. Но колко от тях вече са мъртви?.

Този огромен бял град, цял в мълчание. Тъй като дори шейните не вдигат шум в снега. Стъпките не резонират. Страхотна бледа светлина върху нещата. Река Нева, широка, между кейовете си от розов гранит се втвърди под снега. В далечината златният шпил на крепостта на катедралата Петър и Павел.

Бедните, дрипави хора, много тийнейджъри, някои деца, носещи пушки, с ремъци, често заменени с въжета. Ръцете на тези бедни хора изтръпнаха от студа. Неговото сиво и злощастно преминаване през Литейна перспектива, с определено темпо. На върха на щик червено знаме. Нарвски окръжен работнически батальон.

Вътре в оживената казарма - на стените се виждат Маркс и Ленин, обрамчени с червени панделки - тази запалена група около нас, твърдото и предизвикателно лице на агитката, очилата със златни рамки, онези детски сериозни очи, комичните очертания на носа на малък другар в кожено яке, грижите за мустаците на казака - неговите необмислени въпроси - "Демобилизация?" Работническата класа на Франция? Разпространява ли се Революцията? . » Гняв, мъка, бунт срещу факта, че трябва да отговорите на тези мъже, на тази жена: Вие не сте сами.

Това лице без видима красота, широкото лице, онези неприятни очила с бели метални рамки, зад които винаги имаше един и същ сериозен поглед, изгубен, малко отдалечен, много привлекателен, нещо разбираемо и меко. Работата ни продължава до зори. На разсъмване, седнал на перваза на прозореца, на пустия площад (страховитата гранитна маса на катедралата "Св. Исаак", огромният златен купол; студени правоъгълни дворци и подредени в основата му, този фин бронзов конник от друго време) Нашето търсене, нашето мислене, нашите студени разсъждения. („. Невъзможно е да издържим поне шест месеца поне.“) Което обаче ни кара да се усмихваме, пълни с неограничена увереност.

Тази тълпа в снега, в обедното слънце, следвайки ковчезите, покрити с борови клони. Червени панделки, банери. Златен лъч се приземява върху адмиралтейския шпил.

Песни, песента, която се издига. На сбогуване има молитви и ридания от множеството живи до множеството мъртви.
Тук спят, зад гранитен бастион, някои обесени, простреляни, обезглавени, други мъртви от тиф; които всички го дадоха от дъното на духа си. Те умряха за революцията. Толкова често има такива погребения на Марс Шампион .

Четири хиляди войници, селяни от Виазма, Рязан, Твер, Орел, Вятка, Перм, - руснаци, татари, киргизи, чиркисос - четири хиляди войници, хранени със суха херинга - твърда като камъни, правеща кървене от венците - хранени с четиристотин грама черен хляб ден, облечени в тази ледена зима в стари палта от Великата война, пляскат с ръце като деца и се смеят, шегуват и тананикат. Стаята, тапицирана в златистосиньото кадифе на Императорския театър изведнъж затрептя от тази ясна човешка радост, защото суверен артист пееше.

Шест часа път през леден северен вятър, покрай Нева. Постоянно се редуваме да се затопляме в котелното. И тук, в студения скандинавски пейзаж, мъртвият труп на стар замък: Шуселбург. И тук, в тази каюта, ковчегът, който съдържа огромното и продълговато тяло на анархиста Джъстин Джоук, голямото лице на Джъстин Джоук.

Какви страхотни лица имат нашите мъртви!

Сребърната гора, една сутрин през юни; реката гали и мърмори между ливадите и гората. Купол на църква - в синьо или сребро, вече не помня - изплува със слънцето. Светлина във всичко, справедливото светене на Русия; и детските къщи, спокойни в топлите юнски горещини, в листата, в шумоленето на водата, в очакване на бъдещето. Тесни, дълги легла за палатки. По покритите с катран стени цветните картини на млади момичета; цялата тази ясна страна на деца, толкова близо до нашия град, въвлечени в Гражданската война.

Седемгодишно момиче, с много големи черни очи, с фино, малко лице на Калмук, изискан, преждевременен, чувствителен малък дух, вмъкнат в тънко тяло, бавно отслабено от глад: Татяна, дъщеря на аристократ, когото галено наричате Таня, Танюча, Танючетка, казва:

- Тъй като си болшевик, отговори ми! Защо е застрелян Лавр Андреевич? "

Аз съм болшевик, малка Таня и не знам защо е застрелян Лавр Андреевич.

Уличен ъгъл, почернената кал от размразяването, момче, което продава кибритени клечки: откраднати кибрити, наградата за спекулации. Добре облечена количка, във военно облекло и обувки. Момичето го преследва с ядосаните си очи: Буржоа!
И огромната неизползвана фабрика, метален скрап по пътеките, ръждясали пейки, страховити машини, изхвърлени, смазани, бездействащи, стаите с прозорци, чиито стъкла са счупени. Не след дълго, само разрушените метални конструкции ще останат да се открояват върху руините на един град. Огромната фабрика в неизползване, тридесет хиляди работници през 1914 г., четири хиляди и петстотин днес. Други: мъртви, върнати на земята, най-добрите умрели или като войници.
Но близо до къщата на портиера, тази незначителна малка градина, така грижливо обработена; и в огромната неизползвана фабрика, шумна стая, където седемдесет мъже, измъчени от глад, се опитват да възстановят двигател.
Градът. Тесните улички в тъмното. Улиците в обсадно състояние, което приключи в осем, преди да настъпи нощта. Навсякъде мъже с пушки, дебнещи.

Град, нощ, сняг. В къщите искрящият блясък на светлината. В студените стаи един старец, сгушен в кожуха си, със замръзнали ръце, чете от сиянието на свещ:

Мистиката на Владимир Соловьов и в мрака на стаята тийнейджър, увит в войнишко палто, трепери и мисли за велики неща, електрификацията на Урал.

Поле. Можете да ходите там с часове през полета или гори, без да чуете нито един човешки глас, без да видите хижа; но не можете да бъдете там дълго на пътя, без да видите, заобиколен от брези, зелен параклис с малка триъгълна основа и син - или друг цветен - византийски връх, винаги ясен, сияен.

Космос - полетата, където влакът циркулира през дългите часове, полетата с разпръснатите им села: някои сиви сламени покриви, полетата с отдалечените им църкви, чиито златни кръстове винаги блестят на слънце, и брезовите гори с тънка белота, сребристото кора от бреза, (която нашият древен разказвач сравнява с девици)
Отново градът, старият магазин на Фаберже, статии от Париж, обекти на изкуството (плакатът вече не се вижда). Три куршума разделят големия прозорец, парченца хартия (смачкани листове от счетоводна книга, номерирани на 124) «3-ти офис за доставка. Този 24 февруари килограм суха херинга към колата B ».- От прозорците на стария хотел Regina се виждат бедни и болни войници. - Тук: Aline Fashion, написана с големи златни букви. Отдолу: Щабът на специалния батальон на сектор Казан - Café Empire. №, «Клуб на 14-та държавна печатница». На входа на Карл Маркс, обрамчен от избледнели ленти, портретът губи цвета си.

Надолу по улицата, която минава от Адмиралтейството до военната академия (преди това е била банка), облицована с църкви, дворци - където са нашите клубове - ограбени складове, театри, библиотеки, обществени сгради, книжният център, построен от Петър Велики, до тежката статуя на цар Александър, толкова тежка на върха на големия му бронзов кон, че сигурно наблюдава със смазващата си тежест падането на Империята.

По тази улица монголски конници вървят с пеене. Червени панделки на дръжките на сабите им, отпред червената петолъчна звезда.

(Говорихте, о, поете, с толкова много любов за нещата в Европа: „Да, ние сме скити! Да, азиатци.“).

На дръжката на сабите им, червени панделки.

Утре, пролетта, желанието за усмивка. Хората на площада четат вестника, който им е дошъл по пощата. Защо тази дума Истина, дума с малко срички е толкова твърда, остра, важна на всички езици: Правда, Вархайт, Истина, Истина? - лист хартия, който духа на вятъра.

«33: Никитор Аркадиевич Иджине, 33-годишен, спекулант. 34: Денская Елена Дмитревна, 24 г., шивачка, шпионка. 35: Василий Василиевич Онегин, 42 г., офицер, аристократ, доказан контрареволюционер. 58: Абрам Абрамович, 30 г., държавен служител, член на комунистическата партия, осъден за корупция. " Изстрел.

Шейсет! Казва млад глас. Те четат автоматично, все още усмихнати. Тя е на двадесет години, деветнайсетгодишна кандидатка за Рохо, боевик, отговарящ за фабриката на Динамо. Кой от тях ще умре след Кронщад?

«Указ на Съвета на народните комисари № XXX. Потискане на наемите. »

«Указ на Съвета на народните комисари № XXX. Потискане на частната собственост на мебели. "

«Указ на Съвета на народните комисари № XXX. Потискане на неграмотността ... »

«Указ на Съвета на народните комисари № XXX. Създаване на автономната република Татар.

Някой чете, стои, на улицата, в снега. Студът се придържа към един, чуват се изстрели.

Тя често идваше около полунощ, след телефонно обаждане („Имате ли чай?“). Тя разтърси светло пепеляво русата си коса. Очите му имаха добра сериозна усмивка. Тя каза:

„Разбирате, регионалното завръщане на металната индустрия. Защото висшият съвет на икономиката и съюза. ", Или:

„Тезите на Богданов от строга марксистка гледна точка.“, Or

„Реши организационният подраздел на 2-ри секторен комитет.“

Тя запали цигара. Устните му бяха розови на зрял плод.

Презрение към думата - към стари думи - презрение към измамни идеи. Презрение към лицемерния и жесток Запад, който е измислил парламенти, обществената преса, задушаващи газове, затворническата система, настолна литература. Презрение към всичко, което вегетира, доволно от тези неща.

Омраза към страховитата машина, използвана за смачкване на слабите - цялото човечество е обезоръжено ? омраза към порока на закона, полицията, духовенството, училищата, армиите, фабриките, наказателните колонии. Омраза към онези, които се нуждаят от тази система: богата, класова омраза.

Волята да изживеете всичко, да изтърпите всичко, да постигнете всичко, за да завършите. Неумолимата воля. Волята най-накрая да живеем според новия Закон, равен труд или смърт, показвайки пътя за постигането му. Волята да се оре земята, а също и душите толкова добре, че утре земята ще бъде нова.

Осъзнайте, че настоящето едва ли съществува; и че е необходимо да се даде всичко, в този момент, за да се осъзнае бъдещето, за да може да има настояще.

Осъзнайте, че ние сме нищо, ако не сме с класа си, което е ключът към просперитета на хората.

Имайте предвид, че работата, която ни предстои, няма граници, че тя изисква един милион оръжия и мозък, което е единственото оправдание за живота ни. Осъзнайте, че един свят се срива и че можете да живеете само ако се идентифицирате със света, който е на път да се роди.