Споделете публикацията "МНЕНИЕ | Моят град умира"

становище

Плая де лос Ареналес 70-те/Талавера де ла Рейна

През 1993 г. есеистът Предраг Матвеевич, автор на „Средиземноморския бревиарий“, написа поредица статии за Балканската война. Беше напразен опит за изгонване на катастрофата, сполетяла тази земя на силна красота. Една от тези статии, озаглавена „Добродетелта на моста“, беше посветена на стария мост в град Мостар, неговия роден град. Седем моста вече бяха разрушени в и около Мостар, но най-старият от всички все още стоеше, той даде името на града: на сърбохърватски език Мостар означава стар мост. По това време Матвеевич пише за това. Накрая красивият бял каменен мост над Неретва от зелени води беше разрушен.

Тази статия, която пиша сега, е длъжна на онези статии на Матвеевич, които след това прочетох в горещите лета на Т. до друг стар мост на брега на Т. Над и под неговите думи ме вдъхнови да кажа или напишете почти това, което не може да се каже или напише. Че диагнозата ми не е изпълнена. Краткостта изисква да сложа всички думи в клетка - защото така те избягват и се връщат към себе си. Пространството на клетката е по-скоро въображаемо пространство, отколкото реално, и това е клетка за дишане, клетка, нарисувана върху замъгленото стъкло. Повечето големи трагедии са бавни и мълчаливи, подземни, незабележими.

Градът ми умира. Нарича се Т. Много градове умират бавно. Нека направим списък с тези градове. Вашите? Ако познавате малък град, който заспива, за да умре, кажете ми, моля ви да го направите, за да запазите името в устата и в паметта си. Моят град се нарича Т., а мъртвата река, която го къпе, се нарича Т. буква с две линии, понякога пресичана, друг път линията, закована на земята, поддържа тежестта на другата, наместена, заключена. Сега бих казал, че тежестта на небето се поддържа от стълб или клон. T е буква, където вертикалната и хоризонталната са конюгирани и хармонизирани. Това е писмото на кръстопътя и в същото време писмо на крехък баланс. Леко движение я събаря на земята. Запазил съм това писмо само за да запазя цялото име. Реликт вместо име, парче име, откъснато от името, както когато се откъсне клон от бъз, за ​​да покрие крехкото растение на храст от теменужки от студа, или кълбо от глина, за да оформи диск или чаша много груба, с която да се пие слънцето.

Този умиращ град можеше да бъде добър град за живеене, имаше всичко, за да го направи по този начин, голяма река, кръстовище и влак за Мадрид. Имаше добра алувиална земя и високо небе, малка история зад нея, пълна с малки перипетии с малката си порция кръв и времената си на радост. Който я пее, не знае защо го прави, но я пее, за да не заспи с нея, и я пее с отчаяние, за да не спи вечно. Сега чувам само кафкианска ектения и тъмното дишане на плувец в черните води на Т. Неговият Патос е странен, може би твърде ярък. Силна, ослепителна светлина винаги пада върху града. Не може да се преоткрие, да се напълни със собствената си светлина.

Кажете ми имена на градове, които като този заспиват сега. Подобно на Мостар на Матвеевич, обсаден от война, в самоунищожението си и взривяването на стария си мост над Нертва, Т. е обсаден от собствената си светлина и пронизан от раната на мъртва река. Леглото като цезура в настоящето, символична линия между миналото и настоящето. Няма паралели между Мостар на Матвеевич и моя град, наречен Т., с изключение на бавно самоунищожение, агония и дълбока тежест на меланхолия.

Тъгата и изнемощяването на Детройт

Има места, които се прераждат от пепелта си и други, осъдени на ръжда и разруха. Детройт, нека използваме тази дума сега по перформативен начин, нека я кажем всеки път, когато забравим защо. Днес посетих гробище за автомобили, фотографът Даниел Диас Триго ме придружи, разхождахме се между шаситата в търсене на черни следи от кръв, човешки отпечатъци, детски играчки, радиокасетофон с музикална лента вътре. По тези места има повече тъга и изтощение, отколкото в нормални гробища. Там изтръпнах с кокалчетата си кутията и метала, сякаш чуках на странни врати и казах няколко пъти думата Детройт.Град? Изоставено място в света? Даниел Диас Триго е фотографът на пепелта, сложих думи на пепелта.

Мостът на Мостар е възстановен със същия светещ бял камък, но това, което никога не може да бъде възстановено, е мостът на човешките чувства, загубената човечност. Раната остана завинаги като цезура в памет и от нея излиза дим. Или не?. В Т. няма война, а само криза, изтръпване. В Т. има четири моста над река Т. Те никога не са били взривявани или унищожавани по време на насилие, реката е умирала и мостовете са остарявали. Най-старият от тях беше разбит няколко пъти и като голяма метафора за нещастие и жестокост, преминаването през него беше забранено в продължение на много години. Гледайки града отгоре, виждам предупреждението за мълчалива трагедия като поредица от вълни син въздух. Пясъчен замък, когато е облизан от първата вълна, губи ъглите си, линиите си, липсваше му структура. С последователните вълни остава само нещо аморфно и безформено. Да възстанови замъка със собствен пясък е работа на безсънието. Сега безсъници ли сме в него?

Моят град се казва Т. и вълните на времето са го оставили така, като пясъчен замък, разреден в синята му светлина. Меланхолия на бъдещето, вместо да засаждате дървета, които придават свежест на идеите, хвърляйте яйца по слънцето, сякаш слънцето е виновно за нейното отчуждение от света, сякаш светлината може да говори със същите думи като вас, безсъница, който разходка по реката. Ти, този, който сега би искал да влезеш в картина на Ел Греко по перформативен начин и да извикаш от нея името на умиращия град, да бъдеш едно от лицата на Мунк в продълговата маска на Греко, чувствайки, че картината работи до почвата. Т., но не Т. на другия град нагоре по течението на Т., а Т. надолу по течението на другия Т., този, който даде името си на града с бели пясъчни плажове до река със синя вода в детство.

Най-добрите са напуснали и са останали само безсъниците, омекотените от тихата трагедия на умиращ град, съживените в синя меланхолия, сякаш теорията на струните е игра, в която държим на дълги въжета, които Те падат от небето, люлеещи се ни в мръсната речна вода. Може би би било необходимо да се измисли и да се извика природна катастрофа или да се направи паралелен град, където да се създаде и да се създаде (да бъде пресъздаден и пресъздаден другата бяла светлина) като стария Мостар от Предаг Матвеевич. Мостът, който е възстановен, вече не е същият мост, но вярвам, че най-накрая е вечен мост. Т пуска корени, А е стълбище към покрива на Т. В списъка с градовете, които бавно умират, е моят. Нито една война не я е унищожила, нито една природна катастрофа не я е опустошила, нищо за което не можем да подозираме извън нея самата.

"Т. заспива в дълга група безсъници на слънце "

Има градове, които умират с естествена смърт, стари жени заспиват на слънце и никога не се събуждат. Никога не вали, само сухият летен вятър ги обгаря в продължение на много дни, а след това те изнемогват в продължение на много мъгливи дни през зимата. Нека не търсим причини, няма ги повече. Т. заспива в дълга група безсъници на слънце, където танцуващите са ослепели. Стругът се обръща, грънчар моделира с ръцете нищото, невидимото, бъдещето, стругът скърца, краката го задвижват и той се обръща все по-бързо, докато ръцете останат неподвижни на гърлото на амфората на невидимото. Нищо за задържане в него, нищо за изливане от него. Градът прави своите хора, а не тези в града. Ще бъде ли така? Градът ги предизвиква. Но в същото време мъжете правят града, а хората ги няма.?

Когато ти, читателю, го знаеш, пишеш ми и се срещнеш в старата кафетерия Tresku de T. Там, свидетелствайки за това какво ни предизвиква, за това, което ни говори от големите уста на духовете, които живеят там, ние дълго ще гледаме сляпо преминаване на проходилки към не-мястото на живота. Може би вие, който веднъж отдавна сте накарали ангела да скочи до синята вода на Т. от железния мост, един сладък ден през август и когато излизате от водата с мокро оперение, момиче от добро семейство ви забелязва. Първият път, когато се влюбихте и първия път, когато някой се влюби във вас. И сега, когато е уморително да мислиш за нея, кажи й, обичай я до омраза, ако тя е тази, която пречи.

Върнах се преди няколко дни с влак до Т. Без значение тук ме върна, ако се чувствах меланхоличен в силната светлина на ранното лято. Случайно запазих старите статии на Predrag Matvejevic вкъщи в сини папки, отворих ги и ги препрочетох, знаейки, че някак си искат да ми кажат нещо отново. „Средиземноморският бревиарий“ беше на един от рафтовете, но ми беше лесно да го намеря след толкова години. Сякаш има книги и думи, които ви призовават от някакво скрито място, за да ви предизвикат отново. В неговите статии старият мост от бял камък на Мостар винаги се появява над зелените води на Неретва. Неретва ви кани да плувате, зелени и чисти води все още пресичат стария град. Хипнотизирайте бялата светлина на камъните му през лятото.

Животът се е преинсталирал със сила в този град на Балканите и думите на П. Н. са били заклинани върху себе си, докато не станат светли. Или както би казал Питър Хандке, поетичните думи някак произвеждат светлина. Мостар, който се самоунищожи, се появи отново със сила от пепелта му, това беше неговата съдба, мястото не можеше да бъде изоставено нито от мъртвите, нито от живите. Прочетох тези кратки есета и PN статии през лятото на 93 г., в Т. вече беше непрактично за банята, почти всички приятели и онези мечтателни и луди момчета, които през годините бяха живели в тези красиви и златни времена 70 и 80 бяхме тръгнали за Мадрид и щяхме да се връщаме през лятото, за да се отпуснем и да бъдем на слънце в басейните или в проломите на Сиера де Гредос. Съпротивлявах се, исках отново да се къпя в моята река и да бъда в нея завинаги. Моят град имаше всичко, за да бъде голям и оживен, красив и златен, модерен и древен. Сега спи, умира малко по малко.

Мигел Анхел Кюриел, писател и поет

Споделете публикацията "МНЕНИЕ | Моят град умира"