На Световния ден на поезията искаме да дадем думата, гласа и стиха на самите поети. Мислейки за това тържество, помолихме някои от тях да ни изпратят стихотворение, непубликувано, ако е възможно, придружено от кратко въведение. И отговорът ни завладя. Благодарение на вашата щедрост създадохме тази малка поетична антология, която сега ви предлагаме като подарък.

поезията

НА ГОЛЯМАТА КЪЩА
Помня само онзи бял килер
заседнал в онзи дълъг коридор
като в камениста и затворена река.


Празна матка, която никога няма да кърви
и светва вътре.


Вътре
между ароматни чаршафи
ленени покривки
и американски хавлиени кърпи
майка ми се скри под ключ
снимките и писмата на онзи непознат.


Сивокоси и в костюм
онзи елегантен мъж
на южните фракции
Намагнетизирах тялото си
Напълних го с лампи
с тази усмивка
звукова и отразяваща.


Те бяха студийни снимки
винаги половината тяло
-примерната му вратовръзка,
закопчаната велурена жилетка,
леко отворена-.


Влязох в тях
като влезете в раздух без връщане.


Представих си вътре.
Вътре в тази майка
преливащ и вечен
Винаги бягах.


Аз въплътих в твоята кожа
Проникнах в мечтата ти за разцепен таламус
тайна нощница.


Тогава той дойде.
И го погалих
с всеки от пръстите си
като бавни кораби, проникващи в леда.


Той все още е там
понякога мога да го видя заложено на детството ми,
-все по-чужд-,
гледа към балкона на нашата къща
докато обувка блести
блести обувките му

Мадона и дете в картината на Аньоло Бронзино.

Такъв красив трик
това е повече от страха да доведе до смърт
уморено и унищожено тяло
и загиват в него без зрение и съвест,
без да стигне до вечната компания
на нещо, което не се показва или отговаря.
Това е най-нежният подвиг,
най-голямо завоевание на невредима жена
- небето от светеща диадема -
без насилието или яростта на мъжа:
онова момче, което има коса
прославено фино чисто злато.

Научете се да млъкнете
как дъждът мълчи,
как листата мълчат
по които тя удря или гали.
Ако животът ви приветства или отхвърли,
направи го по твоя начин,
не е твое.

Умора
костенурка
на брега
какво е?
вече измита от пяна
водорасли и води
това изтощение
освободен от страх
разпознава
санкцията на камъните
горещо
на пострадалия
това ме излекува
тази, която излекувах
на място и време
без лихварство
грижа, която почиства
сърце
бавен, който разбира
без усилие
ранените, без да се замислят
Без работа
с простота
на поета
че в костенурката
разбира
нейните граници и неговия ритъм

морето са безброй
вълни вълна
столетната костенурка
писане
на момчето в пясъка
поезията
не като откровение
нито бунт
но като естествен
среща
на повредените
малко преди
лекувам
така изглежда и това, което видях
не се нуждае
усилие
нито диалектика
до благодарност
обадете се на прегръдката
слънце горещи камъни
към срички
на вълшебното момиче
и костенурката
единство съзнание

красива и прозрачна
фигурите лекуват
На страданието
на самотата
на болните
и дори смърт
с добро мнение
като този
чуваш ли кога
те обичат или ти обичаш
без защо.

От непубликуваната книга SĀN

Старецът върви неохотно.
Спира под мрачното слънце.
Погледът изгубен в най-интимното.
Прилича на кипарис, който говори с морето.
Нещо го приеме отново.
Корабокрушението се тълпи в морската си болест.
Той отбелязва, че изоставянето го посещава.
Сиви, слепи, внезапни дни.
Неговото минало е могъща река.
Това е облак.
Вашето бъдеще почти суха капка.
Нищо не очаква от нищо и от никого.

И ако вместо планета
Аз съм мъглявина,
Детска градина
или бракуване на небосвода.

Един Nany
или реквием от звезди.

ПАМЕТ МАТРИС MEAE

Научавам граматиката
на моята скръб в самота.
Двубоят се разплиташе
с всяка моя дума:
писателски живот.

Колко празни листа,
пази, майко, мечтите си
красиво изгладени.

Всеки човек има своя занаят.

Разширявам вашата празнота, за да не умра,
животът прекъснат за миг,
страници или листове,
реки или гювечи, каква е разликата,
мечтите ви вече няма да бъдат изпълнени
в празните стаи.

Бруталността на случайността
накара живота да се промени бързо.

Със закъснение преждевременно те изостави
живот, майко. Ти остана
до края на сина,
изхвърлени от светлината,
-това беше вашата мълчалива смърт-.

Възприемахте само сенки
-болезнен свят през зимата
непогребан-.

Чакахте лятото,
последното ви пътуване с пепел
Към морето.

Ти дойде първи,
ти отвори пътищата, майко,
в гробището на морето.

Крехкото небе на очите ти
загубени повече, като живеят по-дълго.

Предложих замък до смърт
така че животът може да продължи.

От непубликуваната книга „Ще обитаваш светлината, която те приютява“

Стихове също
те имат своята драматургия
вашия контакт
неговата постановка.
Ами казано е
че всеки истински поет
трябва да контролирате тялото си
и контролирайте гласа си.
Но тогава остава ли нещо безплатно
до импровизация?
Ръцете остават,
да, ръцете, за проследяване
всичко скрито
зад голата кожа на думите.
И с какво малко
можем да създадем всичко,
как се отваря тялото,
и е във възвишението на фигурата
че стихотворението се издига към светлината.

Последният път винаги е неподвижен.

Слабостта на зората с облачен пулс
в която паметта е само аромат.
Срутване в обятията на невидимия.
Бавност, която завладява всичко
няма желание за принадлежност.
Издишано изкупление от несигурното.
Думи, които се отварят като мълчаливи планети.
С толкова много свобода, всичко близко до нас
че от всеки поглед правим съдба.
Ние сме това, което без нас изгаря самотно
докато не треперя без съвест
в чистото призоваване на това, което със сигурност идва.
Всичко ни показва в своя неподвижен полет
и ни издига в своя осветен въздух.
Пиърсинг е битие
чрез интимни лъчи на посещение.
Светът е цъфтяща пауза
че без никой не спира да пее.

(От пулса на облаците)

Тази поема отразява страданията на хората, които бягат от страната си поради войната и трудностите, които трябва да бъдат приветствани в Европа.

cieple drewno kolby
топлия камшик върху дупето
Марчин курек

Каутерицар от. Фонетиката на пор. L’enrunament на
вие ги превръщате в земни врагове на бурята. Els насекоми това
енс оцеляват. Разграничете косата на страха. Carn на seu
обади се Фаталните мечки на l’airecel. Les incisions de les
ganivetes. Тера в устата. Oblidat de si, el meu fill sura

adrift damunt les aigües. Aviat ще спи толкова много
на пати. Коя година? Кой търпи? Разрушената къща. Елс
filferros d’arç. Бавното движение на кайгудата. Поради това
redola i fuig. L’ànima изоставен, когато острие. Релси Vora els.
Amb the neu, който ще пристигне. Amb les corbes fredes dels mots.

При преминаване този рецинат усеща въздух. La petja del verí.

cieple drewno kolby
топлото дърво на цилиндровата глава
Марчин курек

Каутеризирайте страха. Фонетиката на страха. Разрушаването на
земните сводове в разгара на бурята. Насекомите, които
оцелейте ни. Разграничете тялото на страха. Месото на вашето
Рей. Фаталните кости на хоризонта. Разрезите на
остриета. Земя в устата. Забравил се, синът ми плава

плаващи по водите. Скоро той ще спи под ореха
от детската площадка. Какъв орех? Какъв двор? Разрушената къща. The
бодливи проводници. Бавното движение на падането. Тялото, което
търкаляйте и бягайте. Душата изоставена в житното поле. До релсите.
Със снега да дойде. Със студените извивки на думите.

При преминаване към тази безвъздушна заграждение. Отровата.

[Превод на Антони Рубио]

Това е от грогите и лодките на l’ordre
glaçat de la subhasta, от последния преу
мярка по скалата, от fred.
Това е от тясната уста на нанса,
dels bots de llum, dels cèrcols del salabre,
от теленото въже, d’armadures de ploms.
Той е от парагада, от barques de bou,
от l’arrossegament, от quan es cala,
на quan xorrar la xarxa, на триа ...

И двамата просто не знаят, че имат торнатни естрании
Калибрирал съм фона на абсцесията.

Тя е от жълтите ботуши и ред
търг сладолед, последна цена
измерено по скалата, от студа.
Той е от тясната уста на дръжката,
на светлинните лодки, на оградите на салабрата,
от теглото на теглича, на оловна армировка.
То е от парагада, от лодките на бу,
на плъзгането, на момента, в който спира,
на кога да взриви мрежата, на триаж ...

С всички имена, които са станали странни
Калибрирал съм дълбочината на отсъствието.

[Превод на Антони Рубио]

Хуан Висенте Пикерас.

На Виктория Цирло, на стогодишнината
от раждането на баща му.

Мечът е изгубена душа.
J.E.C.

Аз съм меч, който чака онези, които го притежават.
Аз съм меч пред огледало.
Аз съм меч, потопен в езерце.
Аз съм счупен меч.
Аз съм назъбен меч като думата любов.
Аз съм меч, който пише в небето
битки, които се случват само в сърцето ми.
Аз съм меч, който разрязва мъглата на две.
Аз съм меч в ръката на победен юнак.
Аз съм меч без държава или бог или някой, за когото да се боря.
Аз съм меч, който умря преди векове.
Аз съм меч, нарязан, чакам.

ЕДНО БЕЗПЛАТНО НА ИЗВИНЕНИЕ

Знам, че чакам спешното спокойствие
Кой знае, че всяка партена е тотализатор и всяка люлка на предишните,
тота и всяка люлка от тях, които ще дойдат.

Знам, че чакате, защото сте обещали безплатна книга
в чуждия парламент, че от fons negre de les lletres,
пейте надежди с els teus ulls exiliats.

Знам, че след като видях смъртта ple de totes les pors,
изчакайте. Идвам да се разхождам, давам назаем, капачка тук, защото d’ocell
Какво разтърсване между тях тегне човек.

Знам, че чакате acollir-me в края на teu pit, който ще бъда
на voldria amargar-me com недовършено стихотворение.

Знам, че ме чакате в тази matí roent d’hivern
nascut al món perquè jo et duguera стиховете на l’Anjuman.

Знам, че чакате, че безплатното ограничение оправдава тази спешност,
това прегърнато, което съдържа окончателното време на живота.

Hui tot е слюда més humà.

Знам какво чакате.


ЕДНА КНИГА НА ИЗВИНЕНИЕ

Знам, че ме чакате да пуша със спешно спокойствие
от кой знае, че всяка игра е всяка една от предишните,
всеки един от онези, които ще дойдат.

Знам, че ме чакате, защото ви обещах книга
на чужд език, който от черния фон на буквите,
пейте надежди като изгнаните си очи.

Знам, че след като погалихте смъртта, пълна с всички страхове, вие ме чакате.
И вие вървите бавно към това тяло на птица, която трепери между ръцете ви.

Знам, че чакате да ме посрещна в дъното на вашия спокоен сандък
къде бих искал да се скрия като недовършено стихотворение.

Знам, че ме чакате в тази нажежена зимна сутрин
роден на света, за да мога да ви донеса стиховете на Анжуман.

Знам, че ме чакате, защото никоя книга не оправдава тази спешност,
тази прегръдка, която ни вкоренява в окончателното време на живота.

Днес всичко е нещо по-човешко.

И знаеш, че те чакам.

[Авторска версия]

Малката трева връща молекулата си на кислород във въздуха, който ние настояваме да разгради.
Поезията е буря от чист въздух в нашето недишащо съществуване.
Малката трева умира, но нейният прашец е неразрушим.
Поезията не избягва болката, но не позволява тя да бъде безплодна.
В това непрекъснато изравняване мълчаливата трева и поезията с нейния възторжен глагол утвърждават единствената и екстремна причина.
И както тревата винаги намира начин да расте, поезията счупва печатите и насилствените аркани, за да изкорени поезията
където няма поезия,
така че да има поезия.

За да попълните името си


Питам сега, че ти се издигаш

Първо вляво
лъжица крак, който познава студа

правото по-късно
разсеян в консумацията си
да удари петата за ходене

и кога ще стъпваш божи човек
стоте плочки
имаме цял ден
и какво от това

Април свършва
и ето ти
толкова липсващ характер

така хоризонтално ме остави на мира
така премиера надгробен камък

така и вие
на небесния бряг на изчезналите.

Диего Валверде Вилена (Изображение: House of America)