някой почука

Когато чуем името му, се сещаме за Макондо. Винаги го идентифицираме с романите му, но той също пише и поезия. Разберете по-долу 5 стихотворения от Габриел Гарсия Маркес.

Песен

На това стихотворение вали
Едуардо Каранца.

Вали. Следобедът е един
лист за мъгла. Вали.
Следобедът е влажен
на същата си тъга.
Понякога въздухът идва
с неговата песен. Понякога
Чувствам душата си стегната
срещу отсъстващия ви глас.

Вали. И аз си мисля
в теб. И аз мечтая.
Никой няма да дойде този следобед
до моята затворена болка.
Никой. Просто вашето отсъствие
това ме боли в часовете.
Утре вашето присъствие ще се завърне в розата.

Мисля, че вали дъжд
Никога не ям плодове.
Момиче като плодове,
хубаво като парти
днес е залез
твоето име в моето стихотворение.

Понякога водата идва
да погледнете прозореца
А ти не си
Понякога чувствам, че си близо.

Смирено се върнете
твоето тъжно сбогуване.
Смирено и всичко
смирен: жасмин
розовите храсти на градината

и моят плач за упадък.
О, отсъстващо сърце:
колко е страхотно да си смирен

Поема от охлюв

Виждал съм морето. Но не беше
риторичното море с мачти
и моряците акостираха
към легенда за песни.

Нито зеленото космополитно море
-море Вавилон- на градове,
които никога не са имали прозорци
за вечерната звезда.

Нито морето на Одисей, което е имало
седем музикални сирени като седем острова заобиколени
на музиката навсякъде.

Нито безполезното море, което се връща
с товар от пейзажи
така че винаги е октомври
в съня на ганелите.

Не бохемското море с пристанище
и заблуден моряк
да загуби сърцето си
в игра на карти.

Нито морето, което се счупва срещу него
[док
непоправима песен
който достига до гърдите на дните
без емоции, като татуировка.

Нито точното море, което винаги е имало
пристанище за всяко пътуване
където любовта се превръща в живот
като в майчината утроба.

Че моето море беше вечното море,
море от детството, незабравимо,
спрян от съня ни
като гълъб във въздуха.

Това беше морето на географията,
на малките ученици,
че се научихме да се ориентираме
на елементарни карти.

В морето на охлювите,
затворническо море, далечно море,
които носехме в джоба си
като играчка навсякъде.

Синьото море, което ни гледаше,
когато нашата възраст беше толкова крехка
които се огъват под
тегло на замъци във въздуха.

И това беше морето на първата любов
в есенните очи.

Един ден исках да видя морето
-море от детството - и беше твърде късно.

Смъртта на розата

Умира от лоша миризма.
Идентична роза, точно.
Той издържа на красотата си,
Поддаден на аромата си.
Той нямаше име: може би
щяха да я наричат ​​Розаура,
О Роза-фина, или Роза
на любовта, или Розалба;
или просто розово,
както го нарича водата.
Би било по-добре
бъде вечна, далия,
мисъл с луна
като букет от акация.

Но тя ще бъде вечна:
беше розово; и това е достатъчно;

Бог да я пази в своето царство
отдясно на зората.

Ако някой почука на вратата ви

Ако някой почука на вратата ти, приятелю,
и нещо в кръвта ви бие и не почива
и във вашето стъбло на водата трепери,
фонтанът е течност на хармонията.

Ако някой почука на вратата ви и все още
имате достатъчно време да бъдете красиви
и целият април се вписва в роза
а за розата денят кърви

Ако някой почука на вратата ви една сутрин
звук на гълъби и камбани
и все още вярвате в болката и поезията

Ако животът все още е верен и стихът съществува.
Ако някой почука на вратата ви и ви е тъжно,
отвори, какво е любов, приятелю.

Сутрешен сонет на безтегловна ученичка

Докато минава той ме поздравява и след вятъра
това дава дъха на ранния ви глас
в квадратната светлина на прозорец
замъгляване, не стъклото, а дъхът

Рано е като камбана.
Вписва се в неправдоподобното, като история
и когато прерязва нишката на момента
излейте бялата му кръв сутринта.

Ако се облече в синьо и отиде на училище,
не се различава, ако ходи или лети
защото е като вятърът, толкова лек

че в синята сутрин не е необходимо
кой от трите, които минават, е бризът,
кое е момичето и кое е утрото.