Себастибн Херера. Семейна маса. Размита дума, когато вкусът се оттегли от глад

себастиан

Себастибн Херера. Семейна маса. Размита дума, когато вкусът се оттегли от глад

Списание за хуманитарни науки, бр. 41, 2020

Национален университет Андрес Бело

Херера Себастибн. Семейна маса. 2018. Сантяго. Дяволската тиква. 50pp.

Размита дума, когато вкусът се оттегли от глад

Какво е писането на поезия? Какво пише? A Думата се разпръсква във въздуха, зеленината на дърветата, която ще се разпадне?, аромат, който се оттегля от глад, времето, необходимо на камък, за да се премести в рибен резервоар? При познатия на Меса е всичко това и още: да живееш към детството и да се поддържаш в този неизбежен тремор.

Сезар Валехо, в този неизбежен страх към бъдещето, пише: „Утре утре .// Топлата почивка все още предстои./Мисли, че настоящето ме спаси за/утре сутрин утре утре. // Име Име./Какво се нарича колко боли ли ни?/Нарича се същото, което страда/име име име име име ”(112). И перифразирайки Амели Нотомб, Себастин Ерера ни казва, че нищо особено не се случва в живота ни, но че изведнъж светът трепери и предметите се разклащат и дестилират това, което не сме виждали зад тях, там, където „родителите упражняваха ролята си на родители и където децата упражняваха своите мисия като деца ”. В това упражнение, търговия или мисия, историята се проявява, „някой рисува воал и устната се отлепва“, преди да попита:

от каква война ще избяга лицето?

погледът пише, че превръщането му в четене унищожава без него

дин на унищожение. (39)

Как се връщаме от войната, как се връщаме от непознатото-познато на жителя, че сме и съществуваме само по начина на чакане. Херера пише, цитирайки Пруст, един от авторите, с когото води диалог:

след определена възраст се правим, че не ни интересува

неща, които искаме най-много

начин да се каже, че може би съществуваме, защото винаги

Не, вярно е, „може би съветът не трябва да се очаква с разум“ (41), единственото удовлетворение, макар и да боли, беше примигването и първият образ на дома, който не беше, хвърляйки стръвта като илюзия за дъх и ласо. Семейната трапеза на Себастин Херера е възстановката от мълчанието на онази пародия и апокрифно описание, което е семейството, при което телата не се конфронтират и гласът се свива, за да отдаде почит на чакането и скуката, без да изоставя, въпреки това неумолимо мълчание, езика.

Гласът, който се превръща в мисъл, си представя - той си спомня - че „пеперуда размахва крила по роговицата на дете, което се опитва да я прогони с отстранената ръка“ (42). Отрязани започнахме да пропускаме - без да докосваме - лицето, което ни разтърси, докато детството, в което бяхме на милостта на всичко (ите) изчезна.

Себастин Херера се чуди "колко часа са нужни на ръцете, за да издържат точното тегло на един дом?" (17). Точното тегло на дома е да назовем, да повторим начина, по който връщаме нещата в опит да разберем това разстояние. Говоренето, изслушването, писането е обещание и изпращам от преди време до време, в което ще си спомним какво е могло да бъде в тази история, в която сме „плитчината, която губи стръвта“ (15), която все още гнезди под клепачът - обвивка на окото -, което се превръща в почерняло море, от което се опитваме да се върнем у дома, поставяме ухо върху изображение, на място и слушаме гласа, винаги под съмнение, който разказва тази история. Херера отбелязва:

Някой си мисли, че утре ще напусна къщата

Върнах се, нищо, нося

Ако се обадите колко от мен ще влезе във вашето търсене (45)

Все още не знаем какво търсим, стръвта се разклаща, без да срещне реч. В това писание мисълта знае, че не знае. Семейната връзка започва и е жертва, в същото време, на голямото пречистване, на неразбирането пред пустотата, която внезапно ни разтърсва, показвайки ни нещо зловещо от тази вратовръзка. Себастиан твърди, цитирайки Марко Аркая в книгата си 5cHILE, че сърцето не е сърце, а малък плагиат, семейството, което оставя „гласа си в мотане“ (35). Свити, пулсиращи, припаднали в този дом, опитахме се да говорим. Ако обектите се върнат със своите думи (кои), ние не знаем, но в тях има тирания и възторг. Запазете и използвайте това, което мислим за другите като наше собствено. Сърцето подозира плагиатство, „звук, който се откъсва от плътта“ (14), думата, през която стихотворението преминава. Не губете, че губите и не искате да загубите, отсъствие в семейната маса като идея, която "се разрежда в канализацията" (13), подобно на кръвта, биенето на сърцето, което помпи, гроби и усеща звука му, слуша наследството, тялото и неговата сянка, която „престава да се проектира след идеята за семейство“ (18):

За колко време прекарваме поглъщането на думи пред

научаваме се да ядем, но никога да не сме гладни

кажи обещание, тъй като картината покрива пукнатина (18)

войната приключи. Върнах се след пътуването

крайник, прилепнал към устната

Ще кажа мъртъв, за да избегна неизвестното

някой се е върнал, дори ако това означава загуба (34)

В тази бездомна някога имаше майка (градина) и веднъж имаше баща (в средата на улицата): казва се само това, което закъснява, защото това, което не сме написали, е написано и отпечатъкът му е нашето спасение, тъй като поддържа автора. Домът в това стихотворение е това, което се разлага и какво се разлага. Веднъж имаше майка (изтъркана в храсталака) и баща (разпръснати в букет). Междувременно липсват думи, ние оставаме в напрежение, когато къщата (не домът) се изпълни с тишина. Трябва да си говорим самотно и да се разпитваме, за да не знаем, че това, което отдавна е могло да ни изтласка. „Плитката, която губи стръвта“ (15), чакането на този, който пише с гръб към тавана като истина, докато не му се наложи да се обърне към страницата на опита и неговото изкореняване в толкова много войни. Пълна с излишъка от писане на несъществуващото, процедурата отменя формата на утопия и нейните пропуски.

Не че в познатия Меса „гласовете на една къща се губят в напукания звук“ (24), но че гласът вече е цепнатината. Там се помещава всичко. Бащата гнезди сред сградите, майката отлепва цимента, синът подготвя грешката си, като гледа към листа, който е единственото, което удължава времето, което вече е останало. Семейството показва своята измислица и своето „историческо изкривяване“. Това не е нищо повече от впечатлението за свят, който потъна в кожата ни и отне години, за да се издигне отново, сякаш беше повредена гумена топка. Единственото нещо, което декомпендира празнотата, е навикът и избягването. Майка, която се грижи за градина, за да избегне мъките, докато нещата, решетките, вратите остават отворени, чакат и изгонват бащата, когато историята на бащата е далечна и строгото му мълчание.

Представяме си пристигане, представяме си заминаване, представяме си глас, представяме си какво казва този глас. Това, което не си представяме, е да си представим, че това, което си представяме, се обръща с отворена уста, за да ни събуди. Неизвестността на деня, който пристига и унищожава всички останали вече пристигнали дни. Вкъщи и оттам субектът диалогизира с несигурност: семейно прочистване, война, треперене, детство: интимността не е нещо, което трябва да се постигне, а това, което се изплъзва, ценещо, обаче, желанието да се възстанови. Това, което думата все още и разтърсва, е самото, неподвижно и разклатено. Възможността преди нашата импотентност да ни кара да говорим от афазика.

Да се ​​противопоставим на отсъствието означава да направим ежедневието необичайно, така че тази странност да ни позволи да продължим. Ежедневието, внезапно и празно, след случайния ден, когато се събуждахме от една история в друга, когато семейната трапеза, пълна с гарвани, сякаш блестеше на слънце. Да, писането е „да удариш устната си на хоризонта/тайна на земята“ (33). Безполезното, постоянно и абсурдно желание да се запитаме защо нещата не стоят по друг начин.

Неразбирането на човека, който говори в познатия Mesa, ни разказва история за войната, обучавайки ни в скука и навика да се проваляме. Каква е историята? Някой е забравил нещата, устата му, превърната в пейзаж, поглъща и казва „Все още не пиша“ (11). Семейната маса продължава през годините, това е нейният пулс: „безразличният поглед на майката“ и предметите, отбелязващи глада, който предшества и съжителства. Само сянката на нашето тяло се връща в семейния дом. Колко време отнема страхът? Колко детство в нашите възрастни практики? Колко усилия да проследим събитие, за което вече сме знаели?

Предстоящото се забавя, повтаряйки стръвта в безполезен обичай. В сънищата разглеждахме образите - „загубата на образ“ (27) - за които като деца все още нямахме думи. Ние сме на разстояние от нещата, близостта им се появява в друго време, „небето е просто ръка, която се гали вътре в джоба“ (16). Семейството е противоположната сила на гравитацията, която продължава да пита "Ами ако небето обитава птиците?" (16).

Изпълнен с предмети, светът е отстъпил мястото си в ушите ни. Майката е шумът от чупещите се плочи към нас, който накрая се губи в навика. Това, което не знаем, е написаното, погълнатото на семейната маса. Звукът на тази маса се простира до нашето днес, неподвижното сега, сега на неподвижното, което повтаря дъха си. Нищо не ни предупреждава за този шепот, който все още държим в ушите си. Ухото се събужда от навик, при който сме запечатани, „погледът пада върху спомен“ (20). Спомените заекват: взирахме се в облак, докато се разтвори. Herrrera пише: „ето сега споменът/очите ми се оформиха в битката“ (40). Точно това, „може би семейството не е нищо повече от тънък лъч светлина, който влиза между завесите“ (22).

В това приятелство и диалог, Себастиан, „дъждът спира“ (23), „имената [...] се натрупват“ (23), обектите ни изпълват, „една идея се изчерпва в миризмата на месо“ (23), „Сянката зад калиграфията [...] се повтаря, без да се подчинява на граматиката "(23) и„ изправена пред необятността на липсата "(23) съдбата ни се появява, когато спрем да ходим, когато ни спре„ звукът на лъжица който удря извивките на чаша ”(25). Продължавам да се питам към вас: „Колко малко петно ​​върху килима има в гласа, който разказва тази история?“ (26), думата дом ли е „видът на рибата преди стръвта“? (29).

Тайната разяжда езика ни, ние носим изображенията под клепача, под клепача изкопаваме името си и този изкоп пише вълната на клепача, падаща върху изображенията. Може би това е точното тегло на дома, загубата на покрито изображение, което ни напомня за мястото му, проблясвайки в празнотата, която ни се случва днес от тази връзка, която е възклицанието и мълчанието на другия на семейната маса, в което „дъвчем храната, усмихваме се и продължаваме да показваме [само] останки» “(33).

Агамбен, Джорджо. Детство и история. Превод от Силвио Матони. Адриана Идалго, 2001. Дерида, Жак. „Какво е поезия?“ Преведено от Маурицио Ферарис, списание Poesнa, Милано, година 1, nê 11, ноември 1988 г.

Дерида, Жак. „Какво е поезия?“ Преведено от Маурицио Ферарис, списание Poesнa, Милано, година 1, nê 11, ноември 1988 г.

Валехо, Цезар. Трилце. Пълна поезия. Хавана. Дом на изкуството и литературата на Америка, 1988 г.