Заседнал в своя предномадски делириум, аз си помислих, че моята цел е висотата на сингулярността, тоест, че съм уникално и незаменимо същество, което освен това радва със своите медитации на
Имам „исторически“ причини, които обясняват моята лична своенравост, наред с други, че, изглежда, годината на моето раждане е годината на смъртта на изкуството, което се случи благодарение на някои кутии с чистачи на Брильо в галерия в Ню Йорк. От прозореца на Уорхол дон Танкредо, хипнотизиран от мъртвите звезди, излезе отровна стока. Днес знаем, че тези супи от Кембъл бяха връх на лошо храносмилане. Тогава ще дойде най-лошото: жестоко изкуство, субсидиран радикализъм, готвачи, затънали в мехлема на биенализма. Дори да реша да сложа цялата тази бъркотия на бульони, дълбоко в себе си съм сътрудник или, не е скрито от мен, неспособен човек, който дори не може да достигне нивото на момче от кухнята.
Всичко се плъзна, от Биг Брадър, към забавление, към онази реалност, която е, строго, животът на индианците. Струва си да си припомним думите на Макбет, когато научил, че кралицата се е самоубила: «Животът е само сянка, която ходи, лош актьор, който за известно време се тревожи и мача на сцената и след това вече не се чува. Това е история, разказана от идиот, пълна с шум и ярост и това не означава нищо. Колко прав е Шекспир, когато изобразява онзи човек, който се гърчеше като глупак пред всички очи. Стратегията е била много ясна: трябва да избягате, без да се страхувате да се препънете, да се разголите възможно най-скоро и след това да понесете така шеметно постигнатите подигравки. След като моят кръгъл идиотизъм бъде признат, може би ще е по-лесно да разбера лятното си бягство в пустините.